Mois : mai 2020

Ce tourbillon représentait une fin. La fin des illusions, la fin des utopies, la fin de cette croyance en cet amour. Il était nu, en tout. Il fallait lâcher le masque, il fallait être soi et arrêter de jouer ce rôle de celui qui croit. La foi était morte. Son dieu était mort. Il avait cherché à plaire et aujourd’hui, il ne servait plus à rien de chercher cela. Il avait fallu du temps pour qu’il comprenne qu’il ne pouvait plaire à tout le monde et surtout pas à celle qu’il voulait, qu’il désirait.

La peur de l’abandon et de la solitude, poussé à l’extrême l’avait trompé, l’avait envoyé dans les mauvais chemins. Il s’était trop trompé et avait trop voulu que l’autre soit là pour se sentir vivre et vivant. Aujourd’hui, il finissait enfin par s’accepter et peut être même, finalement, à s’aimer un peu. Ce n’était plus si grave d’échouer dans cette quête de finir avec l’autre, pour l’autre, puisque l’autre n’était qu’un mirage et une construction artificielle. Il était lui, complètement, entièrement.

Il n’y avait plus lieu de se cacher, de se voiler la face et la vie, il pouvait être et finir. Perpétuellement, indéfiniment, il vivrait avec ce manque mais il l’acceptait désormais. C’était dans ce nouvel eldorado qu’il y avait désormais la lumière, sa lumière. Elles n’avaient pas voulu de lui, elles avaient voulu le changer, il n’avait pas réussi à rentrer dans les cases. La tornade fondait sur lui, elle était là. Elle fonçait sur lui. Il ferma les yeux, pensant que la tornade le détruirait. A cette vitesse, à cette puissance, à ce feu, l’issue était déjà écrite. Le temps resta en suspens. Il était arrêté. Il durait.

Au loin, la musique et le chant retentissaient encore. Les bougies maintenaient une chaleur odorante sous la pluie chaude. Il ne se passait rien et pourtant, le temps passait. Chaque seconde semblait des heures. Il décida de rouvrir les yeux. Il fallait qu’il sache où se trouvait la tornade, ce qu’il restait de lui. Lentement, la lumière des bougies apparut. Ses yeux durent s’habituer à une lumière faible et seulement entretenue par les bougies.

Face à lui, flottant dans l’air, à l’arrêt, dans un halo bleu pâle, les cheveux noirs flottant, elle était là les yeux ouverts, verts et le fixant. La femme complète, la femme amour, celle qui réunissait son tout, était face à lui tout proche. Il sentait son parfum, mélange d’agrumes, de sable, de soleil. Elle était presque posée sur lui, elle continuait d’avancer vers lui, au ralenti, comme dans les films. Il sentait ses cheveux délicatement se poser sur son visage. Ses lèvres se posèrent à nouveau sur les siennes.

Il ferma les yeux.

En cet instant où tous ses sens étaient emplis d’une douceur inédite, en cet instant où rien n’avait vraiment d’importance puisque rien ne l’attendait nulle part. C’est lui qui attentait de la nuit tourbillonnante au dessus de sa tête qu’enfin elle arrive sur lui. Il voulait savoir ce qu’était cette tornade, ce qu’elle renfermait comme secrets, comme puissances, comme richesses. Il voulait savoir ce que cachait ce mélange de pluie, de nuages et de vents. Cette comète blanche qui manifestement le cherchait, se dirigeait vers lui et qu’il n’envisageait même pas d’esquiver ou d’éviter. Il échafauda des plans et des utopies sur ce phénomène. Tout se passait en quelques secondes et pourtant, il prenait le temps de visualiser toutes les images que son armoire ouverte lui envoyait. Il voyait tous les abandons et il remarqua qu’ils étaient tous féminins. C’était son histoire mais elle était remplie de femmes qui l’avaient laissé. Elles n’avaient pas eu tort, elles n’ont jamais tort. Il en était ainsi parce qu’il n’avait pas été capable de les retenir. Il n’avait pas réussi à s’opposer à la mort, à l’abandon, la trahison.

Tous les prétextes furent bons pour qu’il se sente rejeté et pourtant, malgré tout, encore, toujours, il avait essayé. Il avait tenté de trouver celle qui resterait, celle qui serait là, quoiqu’il arrive et cette quête n’avait conduit que de nouveaux échecs, de nouvelles déceptions. Il avait trop attendu des sentiments, trop espéré de la pureté du cœur et aujourd’hui, enfin, il comprenait.

Il était mû en toute circonstance par cette force d’amour qui brûlait en lui. Il ne cherchait plus sa mère, il ne cherchait plus une maîtresse ou une amante. Il était prêt, enfin, à faire la rencontre. Celle qui fait que soudain la vie prend un vrai sens, celle qui donne l’énergie nécessaire pour supporter la faim, le froid, la chaleur, la crasse, le vent, la soif. Ce n’était pas de sexe dont il avait besoin, ce n’était même pas d’amour finalement. Il avait besoin de pouvoir lâcher prise. De sentir qu’elle l’accompagnerait, qu’elle était vraie, réelle, qu’elle disait vrai, qu’elle irait vraiment au bout de tout avec lui et pas seulement parce qu’elle le disait, il préférait même qu’elle ne le dise pas, mais qu’elle y aille vraiment. Il voulait désormais l’absolu, le complet, le parfait et il était prêt. Il s’était trompé souvent, toujours. Il avait cru et sans doute, elles aussi mais elles se mentaient, elles lui mentaient. Il avait reçu les reproches récurrents de ne pas donner, de ne pas exprimer les sentiments. Il avait refusé les épanchements.

Longtemps, souvent. Il était resté sur cette ligne de ne pas faire croire les châteaux en Espagne et les merveilles des autres mondes si rien de tout cela n’était possible. Souvent, il s’était tu. Souvent, il avait subi les foudres et les reproches mais il n’avait jamais menti sur les sentiments et c’était la seule fierté qu’il lui restait. Il avait même préféré faire croire à l’absence de sentiments s’il n’était pas sûr de vouloir partir au bout des mondes avec elle. Il avait appris et il avait pris ce que le monde plaçait devant lui mais il avait toujours brûlé de ce feu intérieur, de ce besoin d’amour, de se sentir vivant et rempli, d’être essentiel mais il n’avait jamais passé la barrière de l’être important sur le moment. La femme aux yeux verts représentait tout ce qu’il avait voulu aimer, toutes les parts de toutes ces femmes de sa vie qui l’avaient laissé sur le bord de la route.

Elles étaient en elle. Elles étaient elle. Elle était devenue la personnification de tout ce qu’il avait rencontré de beau, de doux, de magique chez toutes les femmes. Il avait affronté ce désir et il s’en détachait puisque, enfin, ce qu’il avait toujours cherché, existait et il ne l’aurait jamais. Il avait compris que l’amour absolu existait, qu’il était incarné en elle mais qu’il ne l’aurait jamais. Il n’y avait pas droit.

Il s’était souvenu de toutes ces nuits sans sommeil où il s’était torturé l’esprit et le corps en se demandant encore et encore où était l’autre, avec qui, pourquoi. Il se souvenait de toutes ces larmes versées en imaginant ces hommes plus beaux, plus riches, plus jeunes, plus intelligents le faire disparaître de l’esprit de celle qu’il croyait aimer parce qu’elle prétendait l’aimer. Il se souvint de tous ces coups, de toutes ces fois où il se tapa la tête contre les murs pour détruire les images qu’il se construisait. Il les avait toutes vues dans les bras d’un autre. Il avait construit des centaines d’histoires où celle qui la veille lui disait encore qu’elle l’aimait, partait dans le reflet d’un soleil couchant ou d’un clair de lune au bras d’un autre, au lit d’un autre. Il avait passé sa vie avec cette épée de Damoclès flottant au dessus de lui en permanence.

Il savait, à chaque fois, que le moindre prétexte serait valable pour être éjecté, évacué, mis sur la touche. Chaque fois, il avait cru en prendre son parti et même il pensait pouvoir vivre avec cette échéance et pourtant, chaque fois, c’était une blessure un peu plus profonde. Peut être qu’il mettait les derniers espoirs qu’il avait à chaque fois et, comme une peau de chagrin, cette réserve d’espoirs diminuait pour quasiment disparaître. Il avait mis ce qu’il lui restait d’énergie, d’envie, d’espoir, de survie dans la dernière danse. Il y avait même cru un instant mais il ne cessait de se dire, dès qu’il était seul au volant, qu’elle ferait comme les autres ; elle partirait à la moindre erreur parce qu’il fallait un prétexte mais elle partirait. Il y a des habitudes qui sont davantage que des habitudes. Elles deviennent des sortes d’évidences, d’obligations même.

Il se souvenait de toutes ces femmes qui, avant même de s’engager, avaient prévu de partir parce que cela était dans l’ordre des choses. Avec l’âge, il avait essayé de s’entourer des gens qui comptaient vraiment et qui lui portaient une véritable affection. Il se retrouva seul.

Il lui fallait d’autres pensées en cet instant que toutes celles qui l’avaient laissé sur le bord du chemin et qui hantaient les pièces sombres de son château mental. Il avait revu tous les visages, toutes les disputes, toutes les fuites. Il avait vu les mondes qu’il s’était construit se détruire à nouveau face à lui. Il reprenait toutes les ruptures en quelques instants avec toutes les violences, tous les caprices, toutes les larmes. La pluie redoubla d’intensité. Le soleil brilla plus fort encore, comme s’il était midi au milieu de cette nuit sans étoiles. Tout était confus, mélangé, ensemble mais séparé. La comète nuageuse au dessus de lui tournoyait encore, toujours aussi vite, aussi fort. Tout était en place mais il lui fallait maintenant des pensées positives. Ces choses qui font sourire malgré soi.

Il voyait tous les visages de ces femmes qui l’avaient trahi. C’était son avis, c’était donc vrai. Elles avaient prétendu aimer et il vivait mal ce mensonge. Pourtant, il avait menti plus qu’à son tour. A tous, tout le temps mais il s’était refusé à mentir sur ses sentiments et il n’acceptait pas qu’il n’en soit pas de même pour tous. Il n’exprimait presque jamais de sentiments. Il fallait qu’ils soient forts, vrais, ressentis, brûlants sinon il valait mieux les taire. Il refusait de faire plaisir pour faire plaisir et les rares fois où il livra ses sentiments c’est parce que c’était le moment. C’est cette trahison qui lui faisait mal. Il s’était livré et avait donné des sentiments que rien ne pouvait ébranler parce qu’ils étaient vrais mais il n’avait reçu que des arrangements avec la vérité. Des fuites en avant, des tricheries, des mensonges et tout ce déferlement de beaux sentiments totalement viciés et faux s’abattait sur lui en une pluie chaude, douce, forte.

Il décida de se rappeler du banquet qu’il avait eu quelques heures plus tôt, avant le baiser de la femme aux yeux verts. De tous ces plats qui tournaient autour de lui, tous plus riches et plus beaux les uns que les autres, il gardait encore les fumets les plus doux et les goûts les plus savoureux en mémoire. Alors qu’il était couché sur la table, navigant entre éveil, mort et sommeil, il avait vu les serveuses vêtues de toges blanches et de ceintures dorées s’affairer autour de lui. Il avait deviné les nattes brunes, tourner en tous sens, dans la petite pièce poussiéreuse de la maison lors de son arrivée dans la ville. Il avait goûté des préparations inconnues faites des produits les plus savoureux et les plus rares. Chaque plat semblait avoir été préparé pour lui, selon ses goûts, ses besoins, par les plus grands chefs. Les vins débordaient de saveurs et de parfums onctueux. La vaisselle était plus belle encore que toutes celles qu’il avait vues dans les musées. Tout était au-delà de la perfection.

Il s’emplit les sens de toutes ces richesses. Les saveurs étaient divines, les couleurs chatoyantes, les parfums suaves et légers, les textures en parfaite harmonie et le chant des anges ponctuait chacune des gorgées ou des bouchées. Il avait enfin eu le plus beau repas du monde. Celui dont tout le monde rêve et que, finalement, peu touche du doigt et qu’aucun ne savoure vraiment, en réalité.

Le campanile de l’église s’élevait haut dans le ciel et semblait vouloir crever les nuages qui se vidaient sur la place. Le soleil continuait de briller alors que la pluie redoublait d’intensité. Il ressentait en lui, un curieux mélange de chaleur humide et de froid sec. Il ressentait le moindre pavé, la moindre goutte qui tombait sur lui. Ses sens étaient totalement à l’affût, complètement en éveil. Il était présent dans ce monde sans prise. Au dessus de lui, la nuée se rapprochait encore au point d’être presque descriptible. Pour l’instant, ça n’était qu’un long fil cotonneux blanchâtre dans la nuit, tourbillonnant. Une sorte de représentation de ces supers héros dans les airs dans les mauvais films, une traînée d’avion dans un ciel sans taches.

Il sentait que cette force céleste venait vers lui et le concernait. Elle tournait dans le ciel, en formant, tel un épervier au dessus de sa proie, des cercles concentriques parfaits. Une véritable tornade tant la vitesse et la puissance paraissaient irréelles. Il lui fallait se focaliser désormais sur cette force. Se concentrer sur l’arrivée prochaine de cette nuée. Il aurait dû avoir peur, se sentir en danger, menacé et pourtant, il refusa de bouger. De toute façon, il savait qu’il ne risquait rien finalement. Il voulait aller au bout de ce parcours désormais. Comprendre les raisons qui l’avaient mené ici. Il voyait confusément que sa présence n’était pas un hasard. Il devait être là. Il n’y avait pas de sens, pas de but ni de projet. C’était sa place. Il allait forcément se passer quelque chose et il savait qu’il n’y échapperait pas. Il n’en avait pas envie.

Il resta allongé, simplement, sur le dos, recevait la pluie salvatrice qui claquait sur sa poitrine dénudée. Il avait du mal à garder les yeux ouverts mais il voulait voir la tornade fondre sur lui. Les pensées s’entremêlaient. Il se souvenait enfin de choses qui étaient oubliées depuis longtemps, enfouies dans une armoire sombre du fond de la mémoire. Il revoyait des visages, des sourires qui étaient éteints depuis longtemps, des situations qu’il avait préféré oublier. Il revoyait toutes ces histoires où il n’avait été qu’un faire valoir, un accompagnement, un suiveur. Il se souvint de toutes ces femmes qui n’étaient que passées dans sa vie, de toutes celles qui avaient brisé la vaisselle de ses certitudes tout au long de ces années. Il revoyait enfin distinctement toutes celles qui avaient promis un amour éternel, une passion fusionnelle, une histoire immortelle et qui étaient disparues à la première difficulté. Il avait oublié toutes ces histoires qui se promettaient inoubliables parce qu’elles avaient connu la fin qu’elles méritaient finalement. Des fins de non recevoir minables par téléphones interposés, par messages écrits restés sans réponses, par excuses affligeantes et indignes de ce qu’il voulait vivre. Il avait appris à construire, à son insu, cette armoire des choses et des gens à oublier. Il y avait entreposé toutes les déceptions, toutes les promesses non tenues, tous les rêves de vie commune et autres festivités du couple mortes sous les feux des principes. Il ne faut pas donc il n’y aura pas. Ce n’est pas bien donc passons à côté de l’évidence pour n’en faire qu’un vague souvenir, une vague épine dans le pied du voisin. Il vit même des gens dont il ne savait ni le nom, ni l’origine. Il avait croisé tant de personnes, tant d’histoires qui n’en furent pas, tant de lieux où il croyait n’avoir jamais mis les pieds. Il revoyait toutes ces femmes qu’il avait oubliées parce qu’elles n’avaient pas su l’aimer, elles n’avaient pas su être aimées, elles n’avaient pas su prendre la beauté, la magie, le monde onirique qui s’ouvrait à elles. Elles avaient choisi la vie triste et monotone des fonctionnaires de province. Une vie propre et rangée dans un appartement où l’on rêve de cheminée avec le chat sur les genoux et le chien posé sur le tapis. Une vie où l’homme que l’on n’aime pas vraiment, que l’on ne désire plus depuis longtemps, tire à lui le plaid et réclame son verre de whisky parce que la bière fait trop peuple. Souvent, il avait accepté cet abandon et avait relégué cet échec dans les bas fonds de son histoire. Cela prenait plus ou moins de temps mais à force de s’enfoncer à chaque fois, il avait fini par mettre de plus en plus de temps à sortir la tête de l’eau. Chaque rupture l’enfonçait et laissait des blessures de plus en plus ouvertes mais, à cet instant, il les revoyait toutes et se libérait de ce fardeau inutile. Cette armoire de souvenirs au fond de son palais mental avait fini par s’ouvrir et s’était transformée en ce tsunami dont il recevait maintenant les effets. La pluie qui tombait sur son corps nu n’était que le déluge qu’il avait vu de loin, plus tôt, avant d’entrer dans le palais, avant de comprendre qu’il allait être purgé de tout et libéré de tout le reste.

La chute fut douce. Il ne sentit rien. Il ne vit rien. Il ouvrit les yeux, couché sur le sol froid. Les pavés étaient humides et il sentait l’eau sous lui. Il se sentait seul comme s’il n’était plus que le seul être vivant ici bas. Il était nu. Il était allongé à même le sol. Il sentait sur lui le poids de centaines de milliers d’années de souffrance et ce poids le compressait. Il ne pouvait se relever. Il était en croix et ses yeux se perdaient dans un ciel étoilé comme il n’en avait jamais vu. La nuit était sombre mais claire. Les étoiles scintillaient de tous leurs feux comme si elles exprimaient, dans un dernier souffle, le souvenir de leurs vies passées. Il se perdit bien volontiers dans les constellations dont il ignorait le nom, dans les lumières de la nuit. Il se savait seul et petit. Ecrasé par cette immensité, il voyait enfin la fin du chemin.
Il profitait une dernière fois de ce spectacle fabuleux et il en profitait d’autant plus que c’était à la fois la première fois et la dernière qu’il était confronté à un tel spectacle. Il regarda autour de lui. Des dizaines de bougies brulaient autour de lui, ainsi, il ne sentait pas le froid. Les sensations et sentiments se confondirent en un malstrom. Au-dessus de lui, une nuée soudaine prit forme et tourbillonna au loin. Il la voyait dans une oscillation lointaine, rapide, violente se diriger soudain vers lui.
La pluie se mit à tomber de plus en plus forte et pourtant les bougies continuaient à bruler et à dispenser alentour une chaleur enveloppante. Les gouttes s’écrasaient sur sa peau en un éclat de cristaux humides. Il se sentait nu et sans doute même l’était-il. Il ne se sentait plus comme un corps physique mais uniquement comme un esprit, une âme décharnée. Il fit l’effort de tourner la tête. Il était trempé et l’eau ruisselait sur son visage. Les cheveux collés sur sa joue, les yeux difficiles à ouvrir sous l’eau, il voyait la beauté de la place autour de lui. Il était posé sur le sol pavé, nu, sous la pluie battante, et pour rien au monde il n’aurait voulu être ailleurs. Il se sentait plein, complet, enfin vivant. Toutes ces années, il avait couru après des sensations inconnues ou des sentiments qui peut-être n’existaient pas mais, pourtant, là, en cet instant, il ne s’était jamais senti aussi fort, aussi beau, aussi sûr de ce qu’il vivait, de ce qu’il était.
Autour de lui, la musique avait repris de plus belle, les bougies semblaient même bruler plus fort et la pluie redoublait d’intensité. Soudain, il entendit les cloches d’une église tinter, comme un appel venu des cieux, une porte ouverte vers le monde de l’au-delà. Les chants devenaient angéliques, la musique d’outre-monde et la cloche donnait la clé à l’ouverture des portes du monde interdit. Au-dessus de lui, il voyait toujours la nuée tourner de plus en plus vite et se rapprocher progressivement. Il aurait voulu trouver un sens mais cette situation n’en avait pas et finalement, il se résolut à ne plus en chercher. Il y avait, depuis qu’il était arrivé dans ce désert, rencontré le non-sens. Il s’était battu pour en trouver, pour en donner et finalement, il préféra abandonner. La question de savoir ce qu’il allait devenir, ce qui se passait n’avait plus sens. Il pleuvait à torrents mais derrière le tourbillon de nuages qui s’approchait à grande vitesse, il voyait un grand soleil qui répondait à une lune rouge et pleine qui scintillait en face. Il croyait voir des formes blanches naviguer autour du clocher. Des sortes de moines vêtus de linceuls d’un blanc immaculé qui ne prenaient pas l’eau, qui restaient sec malgré les éléments. La place pavée de l’église était entourée par les arches d’un cloître. Le campanile montait au ciel et donnait, en son sommet, libre court à une cloche qui continuait de ponctuer les chants célestes. Il tombait en cet instant sur lui un monde de spiritualité qui le berçait et il le laissait venir en l’accueillant à bras ouverts, couché, nu, en croix.