Mois : février 2018

Et tout recommence et tout continue et ça revient encore et encore. Ce sentiment qu’il n’y ait pas dans ce monde de place pour le superflu et l’inutile et que tout doit être productif, monnayable et lucratif. Dès lors, comprendre que ce qui fut construit ne correspond plus à ce que nous sommes, que ce qui fut détruit n’était pas ce que nous sommes, et que ce que le monde construit ne ressemble en rien à ce que le monde est. Une fois toutes ces vérités avalées, digérées, déféquées et même pour certaines ré-ingérées, que reste t’il comme possibilités de joie? L’espoir que les choses changent ne subsiste que parce que, au final, il n’y a pas d’autres alternatives. Chaque jour qui passe entretient ce vernis autour de nos actions. Certes, on peut toujours faire et devenir ce que le monde se propose d’offrir comme opportunités, certes… et pourtant….

Alors, il n’est plus temps ni lieu de se morfondre et d’attendre. Puisqu’il est admis qu’il en est ainsi et que demain sera aujourd’hui qui était déjà hier alors que se débattent les autres mondes au milieu de celui-ci. Faire ce que l’on peut parce que davantage serait trop et est de toute façon trop. Les règles sont posées et rien ne bousculera ce grand ajustement. Ce n’est pas grave. Ce n’est pas une faute. Le factuel l’emporte sur le rêve et le réveil est toujours de plus en plus lourd, difficile, pesant.

Ainsi, l’errance, les mains dans les poches, et la fumée des respirations dans le froid des matins blafards d’hiver s’accompagnent d’une forme de résignation. Le véritable combat, le véritable enjeu n’est plus dans la lutte acharnée contre le mal mais bien davantage le réveil des envies endormies. Avoir juste envie, et de là, mettre en boucle et en résonance ce qui fait rêver, ce qui démange, ce qui existe… Donner et trouver du sens et savoir pourquoi on se lève le matin parce que c’est la nuit.

Si les jours doivent se construire autour de cette routine et de cet ennui alors autant en prendre son parti et cesser de rêver afin de passer à autre chose parce qu’il est temps. Si les nuits doivent devenir l’exutoire et le réceptacle de toutes les frustrations passées et à venir, alors autant faire en sorte qu’elles se remplissent vite et qu’elles en dégueulent de ne plus pouvoir absorber les océans de larmes et de foutre versés sans but ni raisons ni objectifs.

Si les jours doivent devenir les moments de souffrance, de torture de chacun afin que la terre reçoive son quota d’enfer et laisse enfin respirer les oraisons de nos chemins, alors ainsi soit-il… Si les nuits doivent rester ce mystère qui fait que rien n’est jamais pareil, que tout se transforme au gré des pas et de leurs échos sur les pavés humides et saillants des chemins de traverse de la mémoire, alors que le moment vienne.

Si les jours doivent rester cet interlude factuel des immersions dans la vie collective, dans le réseau social, dans le silence abyssal et le fracas permanent, alors que viennent les symphonies et les oraisons. Si les nuits doivent faire des rêves, des réalités imaginaires, des symptômes de richesses, des pertes d’envie d’avoir été trop usés par l’usage et la fréquence, c’est que la fin est proche et arrive pendant qu’il est trop tard.

Si les jours doivent faire des mondes entiers, offerts aux délires et aux fantasmes, sans buts avérés, ni reconnus, pour chaque âme perdue au milieu de l’infini océan du vide de l’existence que le grand horloger construit chaque jour, et que les nuits doivent lutter encore et toujours pour maintenir ce semblant d’espoir qui fait que, encore, malgré tout, tout est possible, et plus encore, et qu’il suffit que le départ soit donné pour que la fin approche.

Si les jours doivent raconter encore cette histoire lancinante d’un lendemain qui chante et qui sera beau, alors qu’hier encore, il ne restait rien d’autre que des souvenirs, des trahisons, des larmes, du sang et un espoir déçu et déchu, alors qu’ils parlent encore puisqu’ils y croient encore. Si les nuits doivent réparer en cadence, en permanence, les dégâts des jours, les massacres des aurores, les catastrophes des aubes, les cataclysmes des crépuscules, alors ainsi soit-il. Le reste est éclipse.

Il faudrait ressentir certaines choses autrement. Glacer les temps et les époques afin de choisir celle à réveiller. Construire des ponts et des passerelles pour lier les univers disparates. Et revenir encore et toujours et encore sur un ouvrage non achevé. Se sentir complet dans la difformité et rempli par l’étrange. Sentir que les rivières qui s’écoulent à l’intérieur sont plus fortes et plus puissantes que les mondes en furie et en tempête. Ne plus ressentir de blessures, d’humiliations ou de gifles. Enfin atteindre la paix. Et bâtir autrement.

Il pourrait y avoir d’autres fondations, d’autres constructions, autrement. Des murs fondateurs défiant les cieux et cherchant dans le lit des étoiles les bonheurs enfouis sous des tonnes de pleurs et de de souffrances. Des racines si profondément ancrées dans les terres que les arracher n’entraîneraient que des fleuves de sang et de lymphe. Des nourritures venues du centre même des mondes pour se renouveler et se réchauffer sans cesse au contact de l’énergie brûlante et éternelle des noyaux célestes. Et rebâtir encore.

Il semblerait que tout serait possible et que les étages posés les uns sur les autres, les uns après les autres, avec leurs rêves inaccessibles, leurs désirs illusoires et leurs mécaniques inavouables, inavouées et inconnues, seraient, à chaque fois, des mondes uniques et individuels reliés les uns aux autres par la force de nos envies, de nos buts et de nos cauchemars. Que chaque étage devienne un monde et que chaque monde devienne un étage. Et bâtir à nouveau.

Il me revient tous ces bruits, ces sons et ces fureurs qui l’auraient fallu calmer. sur les grands escaliers aux larges marches de marbre, répandre le sang des naufragés et les larmes des épouses déchirées. Et pourtant, continuer à gravir les distances vers l’oubli et la lumière. Et faire de ces litres jetés depuis les hauteurs, des océans de volupté. Et rebâtir autrement.

Il faudrait voir au travers des lucarnes des fondations si le ciel a tenu compte des avancées, si la terre regarde ce nouvel édifice avec des yeux bienveillants et si les nuages crevés par les pierres acceptent de n’être plus que des oreillers cotonneux pour poser nos lamentations. Et bâtir davantage.

Il y aurait toutes ces portes à ouvrir pour voir le nouveau monde se désagréger sous nos yeux ébahis et accueillir tous les songes perdus dans nos immensités de plaintes, les recevoir à nouveau et leur donner place. Et Rebâtir encore une fois.

Il poserait tous ces regards effrayés sur ce nouveau monde inconnu, infini et interminable. Pour voir les larmes couler. Et bâtir encore une fois.

Tout détruire parce que tout est laid et rebâtir davantage.

Le monde a tellement d’autres choses à foutre que de se soucier de nous et, comme moi, l’ego des gens médiocres, il a de plus en plus de mal à le supporter. En réalité, c’est la foule animâle (volontaire) qui maintient cet état. Le changement ne naît que rarement de l’inertie. Il faut passer des orages et des montagnes infranchissables pour se donner une chance que l’univers aurait dû nous donner.

Alors, il faut entretenir la différence. Faire allégeance à l’intime et au profond et accepter de n’être rien et même moins que rien. Toujours utiliser ce conditionnel qui prouve encore que la décision ne dépend plus des convictions. Que tout dépend du vouloir d’un ailleurs, d’un autrement, d’un autre part…

Et il aurait fallu naître ailleurs et autrement. Et il aurait fallu ne pas être celui-là mais être un autre, à un autre moment. Et il aurait fallu que tout cela ne soit que transitoire, passager, clandestin et inutile. sans mémoire et sans souvenirs. Il aurait fallu…

Il serait préférable de se dire qu’être un autre ne constitue en rien une solution viable et pourtant, lorsque tout te ramène à cette identité qui ne te correspond pas, lorsque tout ce qui est extérieur te montre que tu n’es que cela et que tu dois rester cela et rien d’autre, alors il te reste le minimum de choix.

Il serait préférable de laisser tomber et de se dire que ce n’est pas soi mais qu’il en est ainsi et qu’il faut faire avec. Alors, soit on fait avec et la torture devient habitude et on vit avec et on a honte et, au final, on vit avec cette honte parce que l’on est plus que honte. Juste la honte de n’être que ça, ou de n’être vu qu’à travers ça et que, justement ce ça, ce n’est pas soi. Soit on refuse et alors, on reste seul avec soi mais on devient soi.

Il serait préférable de faire avec et de se dire que cela ne doit pas, ne peut plus être un handicap à l’avancée vers la fin et pourtant, être dans l’inconscient d’un autre puisque cette identité n’est pas soi. Rien n’avance, rien ne change et le monde te maintient et veut te maintenir en cette position qui n’est pas toi et que tu exècres mais comme tout le monde considère qu’elle te va bien parce qu’elle ne les concerne pas, alors forcément, tu ressens l’idée d’être seul contre tous, face à une chose insignifiante au final mais, qui détruit et pourrit ton horizon quotidiennement.

Il aurait fallu parce qu’il serait préférable que ceux qui ne sont pas concernés par les affres et les troubles de l’esprit ne puissent, en aucun cas, interférer et décider pour toi, si tu es dans le vrai ou si le vrai est le leur et non pas le tien.

Le rêve se construisait autour de cette utopie d’un sentiment supérieur et plus indestructible. Une chimère qui tenait l’univers et qui lui donnait constance. Et chaque jour, ce rêve s’estompe et se fissure par les coups de canif et les entailles dans la roche et la pierre de nos mondes. Sous couvert d’uniformisation sentimentale, l’obligation de se livrer à un cérémonial collectif afin d’atteindre le nirvana utopique.

Mais moi, si je ne souhaite ne pas me joindre à cette mascarade, moi, qui ne suis pas conçu pour ressentir ce type de sentiments, moi, qui ne veux pas ressentir ce type de sentiments, moi, qui ne suis que stupre et luxure, qu’ai je à faire des jets de fleurs et des colliers de magnolias?

Que cette obligation de sentiments soit faite pour tous mais qu’elle me laisse en paix. Je ne veux vivre que ce qu’il me reste à vivre sans connaître l’impératif d’un monde qui, de toute façon, me rejette ou dans lequel, au final, je ne souhaite pas entrer… Cette profusion de sentiments dégoulinants n’a de sens que si elle ne me concerne pas. Je n’y suis pas sensible et je ne veux pas y être sensible parce que justement, je suis trop sensible. Construire un mur protecteur contre les assauts de ce que le monde est, de ce qu’il construit, de ce qu’il veut qu’on devienne. Il faut être ce que l’on a décidé pour nous. Il faut être ce qui est prévu, ce qui est écrit. Puisqu’il est admis que cette époque ne correspond à rien, que cet univers ne correspond à rien, que la condamnation est désormais éternelle et inéluctable alors ainsi soit il. Il eut fallu changer de paradigmes tant de fois que cela devient exceptionnel de l’imaginer.

Et partout résonne cette litanie sombre d’une musique obligatoire et lancinante. Il faut que… tu dois…. et un petit coup d’impératif pour faire passer tout ça (toussa, toussa). On peut dès lors me taxer de différent, d’étrange, de borderline… C’est tellement rassurant de considérer celui qui ne suit pas la vague comme un « handicapé ». Handicapé sociétal. Incapable d’être dans le moule d’un monde qui n’a pas de sens ni de ligne. Soudain, l’idée d’être handicapé devient un avantage ou une raison de l’entretenir. Tout le monde veut être différent mais pourtant nous cherchons tous à être dans le moule. Alors moulons.

S’asseoir dans un des derniers bistrots encore existants et regarder, attendre que le monde propose quelque chose. A travers le regard fuyant des gens et les discussions insipides au comptoir, se rendre compte et voir la profondeur de cette solitude. Les problématiques, les interrogations, les rêves et même les souvenirs différents. D’autres préoccupations, d’autres moteurs qui font que les vies ne font pas les mêmes existences, les mêmes divergences. C’est dans l’épaisseur moite de ces sons envahissants que, soudain, la prise de conscience d’être un autre se fait. Et chercher à faire quelque chose de cette altérité. S’arrêter au bord du gouffre que constitue cette vie et considérer enfin que c’est celle qui est à vivre finalement.  Qu’il n’y aura que ça, que ce ne sera que ça et qu’il faudra bien faire avec parce que le choix n’existe plus. Deviner derrière les ruissellements de la pluie sur les baies vitrées de l’estaminet que ce ne sera pas encore aujourd’hui, que finalement tout cela va poursuivre son cours et que rien ne changera vraiment, parce que chacun se débat dans sa propre vie en faisant en sorte qu’elle soit le moins terne possible même si cela doit être un échec. Alors le rêve s’installe, l’envie d’une autre envie, l’accomplissement d’un autre destin, la fondation d’une utopie. C’est au travers de ces mondes intérieurs que la perte se fait plus douce. Se perdre au milieu de soi, dans ses propres méandres, en espérant se retrouver et sortir neuf de ce trajet. Et continuer.

Constater amer que le gris du ciel n’est que le reflet de la vie déconstruite qui guide les pas vers l’inconnu. Continuer d’attendre une improbable révolte, peut être même une révolution alors que le monde n’attend pas. Les événements passent, les jours changent, la nuit tombe et pourtant, continuer.

Comprendre que rien ne changera plus et l’admettre parce que cela épuise de puiser des forces qui n’existent plus. Reconnaître que l’erreur est factuelle et qu’elle réussit à se jouer du destin en offrant une porte de sortie qui en réalité n’existe plus. Mais continuer.

Agripper le haut des montagnes, louvoyer sur le tranchant des vagues, s’ébaudir devant la poussée des embruns verdoyants des champs et mesurer la perte et la décadence de la pluie sur les carreaux sales et ternes du bistrot pour mesurer l’étendue de la perte et la fin des illusions de l’enfance. Mais pourtant, continuer.