Cattiva stella

C’est une tempête qui me porte vers toi. C’est ce souffle venu d’ailleurs qui change tous les effets, toutes les certitudes, tous les maux. C’est cet air, cette onde qui bouscule les dunes des déserts et qui fait tourner les têtes les plus fortes. Et ce vent qui me porte vers toi ramène les pleurs, les larmes, les coups et toutes ces choses qui ont construit la chute. Les nuages sont poussés trop vite. Il n’y a plus le temps d’admirer les étoiles, il n’y a plus le temps de les transformer et elles restent les mauvaises étoiles sous lesquelles sont nées nos dernières illusions.
Et ce vent efface toutes les traces écrites dans le sable dans lequel respiraient encore les dernières promesses d’une histoire différente, d’une histoire qui portait l’un vers l’autre les évidences des corps et des êtres faits pour ne pas être séparés mais qui le sont et le resteront désormais. Chacun de son côté, chacun de son monde, à contempler sa propre mauvaise étoile en attendant l’orage qui lavera définitivement les plaies.
Toutes ces images qui ne font que me ramener vers toi et qui bercent les derniers espoirs des décédés des millénaires précédents lancent dans les airs les feux d’artifice qui écrivent ton nom dans les cieux au milieu de nos étoiles contraires, de nos mauvaises étoiles. Et ce nom résonnera dans des centaines de ruelles pavées, dans des millions de gouttes dans les canaux et sur des dizaines de fleurs pendues sur les balcons ombragés des fenêtres ouvertes sur les rayons des soleils d’été. Et les centaines de vagues qui heurteront les quais pour mourir danse cri de ton nom qui résonnera sur les palais pour emplir encore toutes les vies de sa présence. Et les inondations traversées encore et encore en entendant siffler ton nom et les tempêtes maritimes affrontées sur ce petit bout de terre au milieu du vide pour pouvoir coucher sur les papiers volants dans la pièce nue les mots que tu ne liras jamais et qui pourtant continuent de te rendre vivante malgré ton départ.
C’est ce vent qui me pousse tellement fort vers toi qui continue de porter l’odeur de ta peau dans un souffle mortel d’orages d’été. Une odeur de jasmin qui ne meurt pas et qui empreigne les murs et les étoiles les plus lointaines, une mauvaise étoile qui reste ma seule compagne dans mes nuits sans sommeil à errer dans une ville qui n’est pas la mienne mais qui me retient parce que tu n’y seras pas. Ce vent qui nettoie les chemins poussiéreux de mon âme et découvre les planètes sans nom qui me porte toujours vers toi, m’amène toujours vers toi mais je reste dans cette ville étrangère pour ne pas me blesser, pour me protéger de ta mauvaise étoile qui luit sur moi.
Et maintenant que les bateaux ne peuvent plus ensevelir mes rêves, je peux enfin regarder à nouveau les époques passer, les jours mourir et les heures frapper comme les balles qui transpercent les plus courageux d’entre nous, les amours défuntes dispersés dans les univers inconnus par ce vent qui me pousse vers toi. Dans mes meilleurs jours, je me surprends à sourire et à oublier ma mauvaise étoile.

Voleur d’Ombres (4ème époque, Episode 6) Passaggeri del vento

Depuis quelques mois, elle avait décidé de s’installer dans la chambre au dessus de sa loge. Contrairement au rêve de son père, elle refusait de se produire. Les femmes étaient toujours interdites de scène et le doge ne l’aurait pas vu d’un bon œil, d’autant que les relations avec le pape n’étaient pas forcément au beau fixe. Elle avait déjà dû demander une ordonnance papale pour hériter. C’est finalement le doge qui avait pris sur lui de lui accorder ce privilège afin d’éviter une émeute. Dans la cité elle-même, les différentes iles montraient des signes de crispation. Le ghetto devenait une poudrière et bien que l’autorisation accordée à Francesca ne changeat rien pour la communauté juive, le doge avait considéré qu’il n’était pas opportun d’ajouter la disparition d’un théâtre. Elle avait fait preuve de force de caractère et annoncé devant toute la communauté que le lieu serait vendu au premier qui ferait du théâtre n’importe quoi, sauf un théâtre. Déjà, plusieurs entrepreneurs avaient fait des offres de service pour profiter d’autant d’espaces dans le cœur de la ville. Le risque de voir le San Moise devenir un entrepôt à vins ou à céréales, à l’entrée du Gran Canale, ne pouvait être pris par les autorités. Elle outrepassa ses droits, elle outrepassa ses pouvoirs. Elle s’opposa et ce combat fut une révélation pour elle. Il s’agissait de la première fois de sa vie qu’elle osait dire non aux hommes et plus encore, à des hommes de pouvoir.
En réalité, souvent elle avait dit non à son frère qu’elle s’était crée en rêve. Elle jouait seule autour des puits de la place Campo Santa Margherita et elle s’autorisait, enfant, à gronder son frère imaginaire. Elle n’avait pas vraiment d’amis, ni de réelle compagnie. Le métier de son père et l’absence de sa mère construisaient une distance naturelle avec les autres enfants de son âge. Elle reçut une instruction que beaucoup d’enfants des sestieri de la ville ne pouvaient recevoir. Son père ne pouvait que lui offrir l’accès à la culture et au savoir. Il aurait voulu lui apprendre l’amour paternel, il aurait voulu pouvoir remplacer la mère disparue mais il ne savait que gérer les multiples aléas que son affaire engendrait dans sa vie. Il ne pouvait même pas vivre sans eux finalement.
Dans sa chambre austère, elle entendait les bruits qui montaient des sous-sols. Elle ressentait une ambigüité dans cette idée. Elle aimait l’idée d’entendre, de pouvoir surveiller et savoir tout ce qui se passait chez elle mais elle sentait aussi une culpabilité à se placer au dessus, à être dans une sorte de supériorité. Elle entendait les textes et les musiques, les respirations et les larmes. Elle sentait le pouls de la scène, les vibrations des mondes imaginaires qui s’épanchaient sur le proscenium et qui parcouraient le parterre et toutes les allées des sièges aux tapisseries et boiseries vieillies.
Ce lieu subissait déjà les outrages du temps. L’humidité de la ville, le passage quotidien et répété des spectateurs et des différentes troupes, les matériaux d’un autre âge faisaient que déjà il était vieux. Toute cette atmosphère, toute cette ambiance faisait que le San Moise empreignait la ville de sa magie. Certains, la plupart, disaient que c’était la ville avec ses passages escarpés, ses ponts tarabiscotés, ses places immenses et ses quais dégagés qui respiraient dans le théâtre mais l’amour que Francesca portait à ce lieu lui faisait dire que c’est le théâtre qui apportait la vie dans la ville. Sans lui, la ville serait triste, terne, fermée, opaque. Grâce à lui, malgré les crises, malgré la peste, elle rayonnait encore de part le monde. Elle existait aux yeux de tous et déjà, elle représentait la magie, le paradis, le centre du monde, à la fois son poumon et son cœur, son cerveau et sa main, et même si certaines villes comme Florence, voulaient rivaliser avec elle, elle était unique. La mer qui vivait partout en elle, les montagnes qui la surveillaient, les marais qui la protégeaient, la lagune qui l’enjolivait. Toute la nature céleste s’était réunie pour faire de ce lieu, un endroit à part que rien, pas même les tromperies, les mensonges, les secrets d’alcôve et les mesquineries de l’époque ne pourraient ternir. Les chants venus de la scène traversaient tout l’espace et la sortirent de sa rêverie. Elle aimait ce lieu davantage encore qu’elle n’eut pu aimer un homme ou une femme. Tout ce qu’elle voulait respirait ici et tout ce qu’elle désirait mourrait ici avec ou sans elle mais c’était là. Parfois, les lieux sont plus forts que les blessures. Les abandons, les oublis, les fins du monde ne résistent pas à la force de ce qui vibre en soi. Cette ville et plus encore le théâtre de son père étaient le cœur qui battait en elle et la maintenant vivante malgré sa solitude.

Je ne m’habitue pas à la mer

 

Et malgré toutes ces heures et toutes ces nuits passées et dépassées, je ne m’habitue pas à la mer, je ne m’habitue pas à l’absence. Je continue à vivre avec ce parfum d’abandon qui embaume les nuits où je m’autorise enfin à me coucher de ton coté du lit puisque tu n’y seras plus. Les excuses explosaient par milliers et m’appelaient par mon nom comme si j’étais déjà condamné. Chaque jour devenait une épine de plus enfoncée sous l’ongle, dans la peau, dans la chair, à vif. J’aurai tellement aimé me dire que mon amour c’était toi mais pour cela il aurait fallu que je ne sois plus le seul à éprouver ce sentiment. S’entendre juste dire au creux de l’oreille que c’est toi, juste toi, seulement toi, encore toi et pouvoir hurler des rêves qui s’accrochent encore aux nuages. Et écouter ton souffle résonner en moi et me traverser comme la lame du couteau que je n’ai pas et me dire que je ne m’habitue toujours pas à la mer et que le parfum des jasmins en fleurs flotte autour de moi comme l’empreinte de tout ce qui ne sera jamais vécu.

La pluie frappe le sol et cette petite musique m’accompagne comme cette nostalgie accrochée à mes semelles et qui me suit et pourtant, autour de moi, tout est magnifique. Le sublime côtoie le merveilleux et malgré tout, je ne parviens pas à transformer ces lèvres closes et pincées en un sourire ou même juste en une esquisse d‘émerveillement. Les goûts n’ont plus de saveurs, les lumières n’ont plus d’éclats, les parfums n’ont plus d’odeurs. Seuls les souvenirs et les images restent animés et même si tout est magnifique, je ne vois plus que les reproches, les pertes, les ombres. S’il y eut de l’ambre, des perles et des joyaux, ils sont devenus les cendres incandescentes d’un feu de joie nourrit de toutes les tristesses de ces jours et de ces nuits, de toutes ces images qui traversent sans cesse l’esprit et frappent sur les parois de la mémoire pour rebondir plus fortes encore et tourner sans cesse comme je tourne dans mon lit en attendant un signe qui ne viendra jamais.

Il est possible que je ne fis que de mauvais choix, je n’en fis jamais de bons et pourtant tout reste magnifique autour de cette vie mais tout est vide dans cette vie. Il est possible que tout soit plus simple quand il n’y a rien à attendre et que tout soit plus beau quand tout est déjà triste. Il n’existe plus aucun sourire dans le vol des oiseaux, il n’existe plus aucun éclat dans la courbe des vagues, il n’existe plus de beauté dans la fonte des neiges et je ne m’habitue pas à la mer, ni à l’absence du parfum des jasmins en fleurs. Et même si tout passe et que rien ne change, les sourires qui m’accompagnent, les caresses qui me poussent, les baisers qui m’encouragent ne tuent pas les mauvais rêves et ne rendent pas les plus belles journées de mes pires années plus supportables.

Et je continue à chercher mes chaussures dans le frigo, et je continue à trouver mes chemises dans la baignoire, et je continue à voir des nudités dans le tambour, et je continue à relever des cheveux dans les verres et je continue à me demander si je vais finir par m’habituer à la mer, si je ne me suis pas tué et si un jour, les jasmins auront à nouveau le parfum des lendemains.

Acte 2

Second temps non négociable, une véritable politique concernant l’UE. 2005 a prouvé que les français pouvaient s’intéresser à la question européenne mais que encore une fois, la fameuse démocratie représentative a balayé d’un haussement de menton la parole populaire. Evidemment, pour moi, le rêve serait une sortie inconditionnelle de ce machin mais on ne peut se prévaloir de démocratie d’un côté et imposer une décision de l’autre. A moins donc d’un référendum faisait office de loi applicable et non négociable sur le sujet, je ne m’amuserais peut être même pas cette fois à lire les promesses électorales des uns et des autres qui n’engagent que ceux qui encore croient ces bonimenteurs.
Mise en place d’une véritable démocratie (c’est-à-dire voter les lois impactantes au quotidien) et mise en place au minimum d’un référendum sur la question de l’UE avec une vraie campagne pédagogique et non idéologique sont les deux préalables indispensables et qui conditionnent clairement tous les autres sujets. L’environnement, le social, le sécuritaire, l’immigration, la laïcité, l’économie, le militaire, l’éducation, la santé, la formation, la famille, la ville, le plan, l’agriculture, le chômage, la retraite, la politique sportive, égalitaire ne sont que des domaines, selon moi secondaires et qui seraient seulement discutable dans une perspective où les citoyens seraient concernés de part leur vote et leur prise de position et dans une perspective où ces mêmes citoyens auraient décidé d’eux-mêmes si les décisions supra nationales devaient continuer à l’être.
On peut bien sûr m’objecter que les sujets cités sont plus importants. Evidemment. Pour moi, les deux thématiques que je mets en avant sont les points de départ d’un traitement es autres points. On peut vouloir lutter contre le réchauffement climatique, et à l’exception de quelques illuminés, tout le monde est plutôt d’accord sur la nécessité écologique mais une vraie politique écologique passe par la fin du lobbying, la mise en place de lois et de règles contraignantes mais acceptées et voulues par tous et non imposées par certains sans visée pédagogique. On peut même croire que les citoyens sont suffisamment intelligents pour comprendre une obligation de réforme de la retraite ou du chômage ou de je ne sais quoi si cette obligation est expliquée, si elle est adoptée avec concertation, si elle est amendable en cas d’échec, si elle est discutée et discutable. Or aujourd’hui, cela n’existe pas et c’est l’une des raisons des multiples refus de réformes. Les français, comme d’autres, ne sont pas contre les réformes. Ils sont contre les obligations, les diktats, les impositions. En discutant, on arrivera à davantage de consensus et davantage d’implication mais pour que des personnes privilégiant leurs postes à l’intérêt général comprennent enfin ce genre de choses, je pense que nous ne serons plus ici pour le voir.
On peut encore me rétorquer que si les citoyens décidaient de leur gestion, ils remettraient en place la peine de mort, la fin de l’immigration ou je ne sais quelle autre saloperie. Evidemment, je serai plutôt contre mais s’il s’agit de la volonté du plus grand nombre, il faut l’accepter. Aujourd’hui, les décisions sont prises par un petit nombre concernant le plus grand nombre et les imposent. Si demain, le vote populaire décide de remettre en place la peine de mort, je suis en droit de quitter le pays, de m’y opposer pacifiquement, de lutter contre sans être à tour de rôle affublé de sobriquets tels que fachos ou gauchos, racistes ou suceur de babouches.
L’an prochain je ne voterais donc pas pour les partis pro UE, ce qui fait que je ne voterais pour personne et pour être bien sûr que je ne voterais pas, je ne voterais pas pour un parti qui considère la république et donc l’élection de maitres comme ne obligation en prétendant qu’il s’agit de la démocratie mais une démocratie sans le peuple. Ni Mélenchon, ni Le Pen, ni Macron, ni Bertrand, puisque tous républicains et tous pro UE. Inutiles dès lors de venir m’expliquer les vertus d’un programme inapplicable, aucun parti aujourd’hui ne répond à mes désirs d’égalité, de justice, de liberté, de paix.
Pour finir, l’abstention est aujourd’hui, le seul véritable geste politique de contestation selon moi. Voter pour des gens qui ne prennent jamais en compte la parole populaire, c’est clairement se soumettre. C’est d’autant plus risible de se considérer insoumis dans ce cadre mais ça n’est pas la seule contradiction. De très loin, aujourd’hui, les abstentionnistes sont pour beaucoup, plus politisés que les votants, plus au fait des enjeux que les votants. Les votants votent par tradition, par reflexe, par paresse intellectuelle et réflexive et certains, encore, quelques uns votent par conviction. Des convictions de soumission à l’UE et des convictions de soumission à une pseudo élite totalement déconnectée et méprisable. Ce n’est qu’une piste mais plutôt que de pleurer une fois par an environ sur les taux hallucinants de l’abstention et sur des députés élus avec 15% des voies des inscrits ou des présidents de régions avec moins de 10%, il serait temps de remettre les individus au centre de la politique et de laisser enfin les citoyens participer aux décisions qui les concernent.

Acte 1

J’avais, durant ma pénitence Facebookienne, écrit quelques bafouilles que j’envisageais de divulguer et puis… Finalement, le constat aurait été le même. Rien ne change et rien ne changera. Que ce soit d’un côté ou de l’autre, les fanatiques soumis hurlent, avec les loups, la nécessité du vote. A l’exception de quelques occasions où je me déplace parce que j’ai encore des connaissances qui croient en la politique politicienne non démocratique actuelle et qui se présentent et que donc, par amitié, je soutiens, je ne vote plus.
Ainsi, il est acté pour moi que je ne voterais pas aux présidentielles. Ou plutôt je voterais pour le candidat qui mettra dans son programme deux éléments essentiels et je suis tranquille, ça n’arrivera jamais. Outre les préoccupations sociales et environnementales dont tous les candidats se targueront, la nécessité d’une véritable mise en place de la démocratie sera un préalable non négociable. Par démocratie, évidemment, je n’entends pas cette supercherie républicaine qu’on nous vend depuis bientôt un siècle en appelant cela démocratie, alors qu’elle n’est qu’un carcan, peut être plus dur encore, que les régimes totalitaires qu’il nous plait de haïr.
Tout le monde le sait mais tout le monde fait comme si cela était normal. La république n’est pas la démocratie et l’inverse encore moins. Je ne suis pas républicain. Je n’ai pas besoin d’avoir un inconnu qui me représente dans quoique ce soit pour, en plus, le plus souvent, ne pas me représenter selon mes envies et intérêts. Tant que nous serons dans ce système représentatif, il n’est même pas tolérable de parler de démocratie.
Premier temps donc, la mise en place d’un véritable système démocratique, à savoir que les décisions qui impliquent véritablement la vie des gens soient des décisions collégiales et non des décisions posées par quelques personnes élues à 20% au maximum quand elles ne sont pas élues comme les ministres. A quel moment ai-je accordé un mandat à Darmanin ou plus encore à Dupont Moretti ? De quel droit ces personnes prennent elles des décisions qui impactent ma vie, ma sécurité, ma morale, mes finances sans que je sois consulté ? Certains appellent cela la démocratie. J’appelle cela infantilisation ou pire encore, mais la décence et la menace Fb m’empêchent de dire tout ce que je pense. Premier temps donc, la mise en place d’un système démocratique efficient qui concernerait enfin les citoyens et non plus exclusivement une élite déconnectée et qui n’a d’élite que le nom qu’elle s’est elle-même octroyée.

Voleur d’Ombres (4ème époque, Episode 5) Passaggeri del vento

Ses pas résonnaient sur les pavés humides de la ville endormie. Depuis toujours, elle entendait les rumeurs d’une vie nocturne dangereuse, opaque, mystérieuse. Elle n’en avait jamais vu la moindre esquisse. Elle aurait aimé croiser ces soirées de débauche, de luxure, de stupre. Elle voulait croire que cela pouvait être le piment qui manquait à sa vie. Tout le monde pensait que sa vie n’était que folie, lumière, effervescence. Elle était la reine du soir de cette ville de toutes les exubérances et pourtant, elle ne savait rien de ces nuits légendaires qui finalement n’existaient pas. Comme prise dans un tourbillon infernal, elle restait malgré tout en quête de ces lieux, de ces gens.
Ses journées finalement étaient tellement chargées de toutes ces contrariétés qui rendaient sa vie si pesante qu’elle ne savait où trouver le repos, l’abandon. Il lui fallait combler les absences, les abandons, les trahisons. Depuis qu’elle était seule, elle avait dû affronter les choses qui n’étaient pas les siennes. Elle était préparée certes mais le monde ne l’était pas. Une femme avec tant de responsabilités, tant de pouvoirs sur des hommes, même maudits, ce n’était pas dans les habitudes de ce monde, de cette époque. Personne n’avait jamais remis en cause sa position, personne n’avait jamais osé lui dire en face ce que tout le monde disait dans les ruelles, sur les places, dans les églises. Elle savait ce qui se disait dur elle. Malgré sa force affichée, elle n’était pas sourde aux rumeurs. Elle avait choisi de ne plus s’arrêter sur tout ce qui pouvait se dire. Elle travaillait, nuit et jour, jour et nuit, tous les jours, à chaque instant, partout et les rares fois où elle s’accordait l’abandon, elle se donnait à la première ou au premier qui voulait bien lui donner un moment de bonheur synchrone.
Elle se savait condamnée désormais à cette vie. Sa chance était passée depuis sa naissance. Cette chance que Dieu lui avait donnée d’obtenir ce que toutes les autres n’auraient jamais, elle le payait par l’absence de ce qu’elle savait naitre n’importe où, n’importe quand, n’importe comment. Elle savait qu’elle risquait de croiser un regard là où elle ne l’attendait plus. Elle se savait trop faible intérieurement pour résister au naufrage. Souvent, elle s’asseyait, tard, sur les marches de la cathédrale nouvellement érigée à la pointe de l’ile à l’extrême sud de la ville. Elle aimait marcher jusque là et laisser ses yeux se perdre dans les flots et survoler les maisons de terre cuite de la ville, les campaniles et les quais. Et, assise là, face à l’immensité de ce monde qui restait à conquérir elle s’imaginait ces autres mondes qu’elle n’avait pas le droit de rencontrer. Tous ces battements de cœur qui naissent d’une rencontre improbable, d’un regard, d’un geste maladroit.
Elle se savait épargnée par des forces divines de ce sentiment qu’on ne peut comprendre, de ces pensées permanentes qui envahissent ton esprit au milieu de la journée, au lever, pendant que la discussion s’envenime avec un autre. Elle avait lu depuis que son père l’avait obligé à apprendre en lui payant une fortune les services d’un prêtre défroqué, les récits fiévreux de toutes ces personnes incapables d’effacer le visage de l’autre, incapable de faire autre chose que de ressentir l’autre au fond de soi. Elle avait peur de ce sentiment mais elle rêvait secrètement d’en être une victime. Elle qui parlait sans cesse, s’imaginait déjà tellement bousculée qu’elle ne trouverait plus les mots pour dire à quel point son cœur la brulait. Elle voyait depuis son promontoire toutes les ruelles, tous les passages, tous les chemins et elle les faisait mentalement déboucher sur un point unique, sur le cœur de l’autre qu’elle cherchait depuis toujours en sachant déjà qu’elle ne trouverait jamais sa trace. Elle voulait se confronter à cette force qui venait de nulle part et qui disparaissait plus vite encore, elle aussi voulait se sentir incapable de retenir ce qui la faisait vivre, elle voulait manquer d’air, elle voulait manquer d’eau, elle voulait manquer de vie parce qu’elle ne trouverait pas de sens, parce qu’il n’y a pas de raison, parce qu’elle se sentirait enfin toute petite face à tant de grandeur, parce qu’elle voulait ce qui lui était interdit. Parce qu’elle voulait pouvoir dire : « mon amour, c’est toi » parce que cela lui était interdit.
Alors, elle trouvait toujours le temps de se plonger dans ce type de pensées. C’était son échappatoire, sa chapelle ardente, son exil. C’était encore ce qui lui permettait de rester humaine. Croire qu’un jour, elle serait comme d’autres en sachant que ça n’arrivera jamais.

Voleur d’Ombres (4ème époque, Episode 4) Passaggeri del vento

 

Les années passaient et rien ne changeait. Elle avait espéré que tout serait différent, que tout changerait mais elle avait beau regarder dans les mots et au travers des yeux de tous, elle avait beau écouter ces regards, sourire sous la pluie ou pleurer les jours de canicule, elle savait que ses essais ne seraient qu’échec. Pour chaque rêve qu’elle faisait, pour chaque espoir qu’elle construisait, elle perdait davantage que ce qu’elle pouvait imaginer.

Elle avait vu trop d’arrivistes. Elle avait dû sortir le fer et défendre un honneur qu’elle n’avait pas mais qu’elle avait construit à force de résistance et de refus. Elle avait vu des cartes e retourner, des deux de bâton et des dix d’épée qui finalement ne changeait rien au cours des choses. Trop de fois elle avait entendu des : « je t’aime » des « je te veux » et toujours, elle avait répondu : « Je ne peux pas » alors que tout son corps, tout son cœur, criaient : « je ne veux pas ».

Elle aurait voulu essayer les sentiments mais ils n’étaient pas faits pour elle alors elle s’efforçait de parler comme tout le monde, de trouver les mots enfouis dans les autres mémoires parce qu’elle ne voulait pas de cette guerre, elle ne voulait pas de cette conquête, elle voulait continuer à ne pas être d’accord.

Autour d’elle, tout était toujours sublime et même si ses rêves étaient toujours des cauchemars, ils étaient à elle. Les ponts, les places, les pavés renvoyaient à chaque instant la perfection de la création et de la volonté humaine mais pourtant elle restait triste, déçue, amère. Quelque chose, désespérément, lui manquait et ça n’était pas l’amour en soi. C’était simplement la force d’aimer. Plus encore que l’envie, il s’agissait réellement de la force. Elle en éprouvait le besoin mais elle ne se sentait pas capable de ça.

Elle s’était résolue à toujours vivre avec ce manque mais elle refusait finalement de donner les plus belles journées de ses pires années à cet autre qui ne ferait que dormir de son côté préféré du lit.

La salle couverte de terre battue exhalait ces parfums d’envie, de désir, d’emphase, de trop plein et à chaque sortie, elle aimait humer l’odeur de renfermé que toutes ces âmes portées au même endroit, au même moment avaient construite. C’est ce moment où elle sentait enfin qu’elle recevait l’amour qu’elle ne connaitra jamais. C’est cet amour là qu’elle voulait, qu’elle aimait. Elle savait que personne, jamais, ne lui dirait je t’aime comme cette salle lui criait, lui gémissait, lui chantait. Cette salle c’était son père, c’était toutes les personnes qui avaient cru l’aimer et qui n’auraient en réalité réussi qu’à laisser ici cette parcelle de sentiments pour qu’enfin, tout cela devienne un océan d’amour que seule, ce lieu pouvait encore lui envoyer.

Il fallait pour qu’elle ait sa dose d’amour qu’elle soit dans cette salle, quelle prenne ce que, sincèrement, les gens pouvaient lui donner. Elle avait vu défiler des dizaines de vies, de fictions mais à chaque fois elle trouvait une nouvelle splendeur qui lui prouvait encore qu’elle avait raison d’être là et de faire ce qu’elle faisait.

Voleur d’Ombres (4ème époque, Episode 3) Passaggeri del vento

 

En son nom, pour sa mémoire, elle avait décidé d’aller jusqu’au bout. Au dessus du chambranle de la porte de son bureau, qui était aussi la porte de sa chambre, de sa cuisine, de ses toilettes et de sa vie, elle avait fait graver par les machinistes, une phrase qu’elle se répétait et que son père n’aurait pas reniée. Les gens viennent parce qu’ils ont économisé pour ça. Ils viennent pour rire, pour pleurer, pour se divertir mais ils ne viennent pas pour voir vos problèmes. Soit tu t’engages à te donner à fond, soit tu rembourses les honnêtes gens qui se privent pour toi. Il n’y a pas d’échappatoire, pas d’alternative. Soit tu es bon, soit tu es mort.

Elle s’arrangeait toujours pour que les personnes qui passaient dans ce lieu lisent cette phrase. C’était désormais sa devise et tout allait, dans sa vie, en ce sens.

Depuis que son existence se résumait à vivre pour maintenir vivante l’œuvre de son père, elle s’était construit un monde et des rituels. Il devenait difficile pour elle de sortir de son cadre mais son cadre n’était que totalement anarchique pour ceux qui l’envisageraient de l’extérieur. Il n’y avait plus en elle de place pour les désillusions, le désenchantement et la tristesse. Elle refusait dès lors toute forme d’engagement.

Elle se savait liée éternellement à ce lieu, à ses pierres et à ses vagues qui venaient lécher les fondations qu’elle ne songeait plus, à aucun moment perdre du temps dans un mariage, un enfantement ou une amitié tenace. Les gens passaient. Les hommes et les femmes laissaient quelques effluves de parfums épicés sur les rideaux ou les draps et partaient plus vite encore qu’ils n’étaient venus. Elle les chassait ou le plus souvent ils comprenaient que leur place n’existerait jamais. Il en allait de même et peut être même plus encore des femmes. Elle se forçait à supporter leur compagnie. Elle se forçait à supporter leur présence. Et, à l’exception de quelques moments orgasmiques fugaces, la présence féminine lui pesait.

Il en était finalement de même pour les hommes. Elle prenait plaisir à travailler avec les hommes qu’elle trouvait plus directs, plus efficaces, moins réfractaires mais une compagnie intime l’ennuyait rapidement, durablement, violemment.

En réalité, l’humain la fatiguait. Elle l’utilisait. Pour le sexe, pour le travail, pour l’argent, pour l’amour, pour ce que les autres appellent la vie, elle les utilisait. Elle ne s’en cachait pas, elle le revendiquait même. Elle n’avait pas le temps d’en perdre pour des histoires qui étaient par essence vouées à l’échec. Bien sûr, elle aurait aimé vouloir, elle aurait voulu aimer mais très vite, trop vite, elle avait ressenti l’absence de réalité, l’absence de profondeur dans les relations humaines.

Chaque nuit, elle sortait de son antre et parcourait les ruelles vides et escarpées, les ponts et les places. Parfois, au hasard de sa déambulation, elle entrait dans une des innombrables églises de la ville, et lançait une prière aux étoiles pour qu’elles prennent soin de son père. Quelquefois, elle glissait une pensée à sa mère qu’elle n’avait pas connue ou à ce frère qui n’était jamais venu. Elle respirait l’air chargé d’épices et d’odeurs maritimes. Les cliquetis des vagues se fracassant sur les berges lui rappelaient immanquablement les applaudissements après lesquels elle courait. Plus encore que les caisses pleines, elle consacrait ses journées à espérer les rires, les larmes et les marques que malgré ses réticences vis-à-vis de l’humain, elle estimait indispensables à sa survie. Elle se savait condamnée, elle se savait perdue.

 

Voleur d’Ombres (4ème époque, Episode 2) Passaggeri del vento

 

 

Depuis toujours, elle avait gardé sur elle cette lettre. Elle prenait soin de trouver quelques instants, chaque jour, pour la relire. Avec le temps, elle la connaissait par cœur mais elle ne pouvait s’empêcher de regarder les pleins et les déliés combiner ensemble. Elle en connaissait évidemment les mots, mais aussi les ombres, toutes les peines, toutes les frustrations, tous les non-dits. Certains pensaient les comprendre, les entendre mais ils ne saisissaient en réalité que ce qu’ils voulaient voir et bien loin, très loin, de ce qu’elle contenait vraiment.

L’écriture semblait fluide, légère, alerte et lui renvoyait l’image de cet homme qui l’avait adorée. Elle revoyait à chaque fois le visage vieilli mais souriant de celui qui l’avait élevée, éduquée et qui lui avait tout offert. Il avait, avec ses défauts, ses faiblesses, comblé les absences de cette mère disparue trop tôt.

Il avait passé des jours et des nuits à regarder des spectacles, feuilleter des livrets, auditionner des comédiens et des auteurs, des jongleurs et des chanteuses et toujours, lorsqu’elle ne jouait pas avec ses amies, autour des puits, sur les places, à l’ombre des campaniles, elle était là. Parfois même, une fois les postulants sortis, il lui demandait son avis. Elle savait que c’était un piège. Elle devait argumenter, comparer, expliquer, développer et chaque fois que ses explications paraissaient trop floues, il marquait un temps d’arrêt, passait sa main sur le bas de son visage, affinait sa barbe déjà blanchie et lui chuchotait, comme s’il avait peur de réveiller les morts qui l’entouraient ou que les victimes entendent les propos :
« Pense toujours que les critiques que tu fais, tu les fais comme si elles t’étaient adressées. Tu veux savoir pourquoi, tu veux comprendre, et les hésitations sont autant d’espoirs que tu laisses survivre. Ne laisse pas d’espoir quand il n’y en a pas. Les gens finissent par comprendre mais ils perdent trop de temps et le temps, personne n’en a assez pour en perdre. »

Finalement, il y avait peu de leçons qu’elle avait gardées en tête, en mémoire, mais l’idée qu’il fallait ne pas faire aux autres ce qu’on refuserait à soi-même fut vraiment ce qu’elle garda de ce père totalement absent et complètement présent. La gestion d’un lieu comme celui qu’elle dirigeait désormais, depuis la mort de son père, impliquait une absence dans tout ce que la vie peut proposer de personnel.

Chaque jour elle entendait les critiques que son mode de vie impliquait. Elle voyait les regards se poser sur elle et, même si elle aurait voulu les éviter, elle s’efforçait de rester droite, digne et forte. On ne négocie pas avec des morts de faim comme on négocie avec ceux qui croient te rendre service. Il lui fallait être forte et la lettre de son père reçue en héritage moral lui rappelait que rien ne lui serait jamais offert.

Elle était femme, orpheline, héritière et de son bon vouloir désormais dépendait la vie de plusieurs personnes. Elle était encore jeune et seule et sa position sociale, en dehors de sa beauté, attirait forcément les convoitises. Certains la trouvaient charmante, jolie même. D’autres insistaient davantage sur l’incapacité qu’elle aurait, seule, à diriger un tel lieu au milieu d’une ville aussi grouillante. Par bravade, en mémoire de son père, elle avait décidé de s’occuper jusqu’au bout de ce qu’il lui avait légué. Il avait consacré sa vie à cette œuvre au détriment de sa femme, au détriment de sa fille, au détriment de sa santé. Il aurait voulu être meilleur, être parfait, elle le savait. Il avait échoué, ils le savaient.

Voleur d’Ombres (4ème époque, Episode 1) Passaggeri del vento

Il y aura des jours où tes larmes couleront d’être abandonnée, trahie, rejetée et ces jours là, n’oublie jamais que je marcherai avec toi, où que tu sois, où que tu ailles.
Il y aura des jours où mon absence sera plus lourde, plus forte et ces jours là, n’oublie jamais que quoique tu fasses, quoique tu croies, je suis une partie de toi et je ne pars pas.
Il y aura des jours où tu te sentiras moins forte et ces jours là, souviens-toi que je te donne toute la force qu’il me reste et celle que j’ai eue depuis toujours.
Il y aura des jours où tu te trouveras moins belle et ces jours là, sache que, pour moi, tu seras toujours la plus parfaite réussite de ce que les hommes ont pu créer.
Il y aura des jours où tu te croiras délaissée et ces jours là, pense encore que tu es tout pour moi et que tu seras toujours tout et plus encore.
Il y aura des jours où le monde te semblera vain et ces jours là, sache que le monde ne vaut la peine d’exister que parce qu’il te voit sourire.
Il y aura des jours où tu devras t’engager davantage que tu ne l’aurais voulu et ces jours là, dis toi que quelque soit ta décision, je te soutiens.
Il y aura des jours où tout ce que tu feras ne semblera pas être suffisant et ces jours là, rappelle toi de moi et de tout ce que je n’ai pas réussi à faire pour toi.
De tous ces jours où tu te sentiras seule, mal aimée, perdue, il y aura toujours à tes côtés, mes pas, mon ombre et ce qui restera de moi dans ton cœur.
Et si tu dois un jour vendre ton âme pour rester digne, pour demeurer fidèle à ce que tu es, n’oublie pas que mon âme t’accompagne et que tu peux la donner sans restriction.
Et quand tu douteras, quand tu perdras foi en toi, en l’autre, utilise moi comme cane pour accompagner tes pas et comme celui qui n’a jamais perdu foi en toi et crois en toi, en tout.
Malgré mon départ, malgré ma traversée de l’autre monde, malgré cette nouvelle vie sans toi, je ne peux me résoudre à te quitter, alors je serai toujours avec toi, tant que tu me garderas en ton cœur.
Tant que tu auras besoin d’un soutien, d’un regard, d’un mot, même si je ne suis plus là, je ferai ce que tu attends de moi et même ce que tu n’attendras pas.
Et même au crépuscule de ta vie, comme aujourd’hui au crépuscule de la mienne, appelle moi, pleure moi, convoque moi.
Si je n’ai pas toujours été le père idéal, si je n’ai jamais été le père idéal, je suis quand même celui qui t’aimera le plus au monde et jusqu’à la fin des mondes.
Et maintenant que je pars, n’oublie jamais que tu seras la plus belle chose du monde et que la seule personne qui compte dans ta vie et dans la mienne, c’est toi.